Al gato con botas raídas

Decía T.S. Elliot que abril es el mes más cruel, crecen las lilas y los desasosiegos, sin embargo he aprendido que un poema es lo que menos importa en esta vida.

Entiendo que ahora mismo soy la última persona a la que darías una respuesta, pero si supieras cuántas veces al día pienso en ti, qué extraña humedad me baña y me confunde, frenándome a la vez que incitándome a elaborar cualquier formato de reclamo. Una voz para gritarte, para susurrarte, para animarte, para espantar a las fieras. Sólo si supieras, si nada más pudieras saberlo.

Con los resquicios de deseo de aquella enamorada que fui de tu figura, en su tribuna de narrador de cuentos incandescentes:

Que en aquel lugar en el que te escondes, no estés sufriendo demasiado.

BLANCA VARELA (II)

ALBA


Al despertar
me sorprendió la imagen que perdí ayer.
El mismo árbol en la mañana
y en la acequia
el pájaro que bebe
todo el oro del día.

Estamos vivos,
quién lo duda,
el laurel, el ave, el agua
y yo,
que miro y tengo sed.


(De Luz de día)

Antes del fin

Agudos y graves, sin embargo nadie canta para mí. sí, alguien por aquí desafina poniendo todo su amor en la boca, pero no me es suficiente, busco más atrás, en sonatinas de recuerdo. Pero no existen, nadie canta para mí. Los días se conforman sin tocarme.

De qué me sirvió, entonces, la vida.

Y canto, y canto, arañando las cuerdas de la locura, sintiéndome una heroína que sólo busca un emplazamiento memorable para su muerte. No puedo herirme en cualquier lecho.

Y canto, y canto, enajenada por un último deseo de retiro dormido. Cercándole el camino a mi Orfeo (siempre habrá un tonto valiente que insista en devolvernos a la vida), porque no quiero que llores, que te consumas, que te quemes. Porque soy yo la que arruina la empresa, el humano y corriente motivo de querernos vivos, porque busco atrás, más atrás de ti y todo motivo de permanencia se quema en un fuego del que no quiero salir viva.

ANTONIO GAMONEDA

Fluías en la oscuridad; era más suave que existir.

Ahora, cuando una lágrima demasiado viva podría
herir tu rostro,

vas cautelosa hacia ti misma.


(De Cecilia)

MARINAS DE NOCHE

I

Como si en este frasco conservara toda tu esencia,
el aroma a mar combatiente y embriagado.
Como si encerrara toda la belleza de aquella playa
en un abril de brisas de a medio día y embates nocturnos.

Como si aquí pudiera retenerte, genio encerrado
en una botella de muestra gratuita Nivea for men.
Como si custodiara un único testimonio de verdad,
rescatando envases inservibles del cubo de la basura.

Como si pudiera encerrar mi deseo de pertenencia
y permanencia a lo largo de los días,
sin más placer que almacenarte, fetichismo aromático,

destapar el botecito y entonces
recordarte recostado a mi lado
con los rayos del sol esculpiendo una sonrisa
de cálida complacencia.



II

Un rayo de sol.
Una ola que rompe.
Una mano que dibuja nubes
y las pasea suavemente
por mi espalda.


Un grillo confundido.
Una brisa que envuelve.
Un gemido que despierta

silencioso

para conquistar el ansia.

Una ráfaga de luz.
El calor que desnuda.
Un estupor que aguarda
el declinar del día, la embriaguez
de la noche.


Dos olas que rompen.
El agua a la altura de mi sexo.
Unos dedos que arañan latidos
por debajo de mi espalda.

(Apenas un sollozo, la playa,
el incipiente amor)



III



¿Por qué no reaccionas a mis llamadas furtivas?

Yo me quiero ahogar contigo
en cualquier playa que tú propongas.


Renunciaré a mis votos,
arriesgaré mis noches serenas
por una sola respuesta táctil
de tus manos acuáticas.

Porque quiero ahogarme contigo
en cualquier playa, la que tú propongas:
Terminal 1 en Barajas, las dunas del sur,
o el amanecer ante mi puerta.

FORUGH FARROJZAD

SE NOS LLEVARÁ EL VIENTO


En mi pequeña noche ¡ay!
el viento tiene una cita con las hojas de los árboles
En mi pequeña noche amenaza la ruina

¡Escucha!
¿Oyes el paso silbante de la oscuridad?
Yo lo miro con ojos ajenos a esta dicha
apegada estoy a mi desesperanza

¡Escucha!
¿Oyes el paso silbante de la oscuridad?
Algo cruza la noche
la luna está roja y agitada
y sobre este techo que a cada instante amenaza derrumbarse
las nubes como masas enlutadas
parecen esperar el instante de lluvia

Un instante y después nada
Detrás de esta ventana tiembla la noche
y la tierra va dejando de girar
Detrás de esta ventana una incógnita
nos mira a ti y a mí
¡Oh verde de los pies a la cabeza!
pon tus manos como un recuerdo encendido
en mis manos amantes
y como un cálido sentimiento de existencia
confío tus labios a las caricias de mis amantes labios
Se nos llevará el viento
Se nos llevará el viento






(Traducción de Clara Janés y Sahand)

La mano verde

He tomado un símbolo cercano y lo he interpretado en mi cuerpo para hacerte saber que, después de tantos desencuentros, por fin te he encontrado, te he ubicado.

CHANTAL MAILLARD

EL CÍRCULO

Trazar un cero en la nada.
Indefinidamente.
Trazar en la nada un círculo.
Apresada en el círculo trazando
nada. Ocuparse en el
círculo. Ocuparse.
En nada. En la nada.
- ¿la nada?- una oquedad.
Ocupar una oquedad.
Una oquedad de sueño, la vigilia.
Entre sueño y sueño. Una oquedad
ocupada, ocupándose
en nada.

La angustia es esa nada
que de pronto florece
en la oquedad.


(De Hilos)

El filo

La sangre vertida.

La sangre dormida.

La sangre requerida.

El acto indisoluble de rutina.

La calma que llora.


¿Debe sostenerse el amor como una deuda?