Anochecer en el oeste

Mi pequeña ciudad me va cercando, no me acostumbro. Alguien se está dedicando a tirar piedras a las farolas. A veces tiene buena puntería y no daña a las bombillas, las revienta en el momento sin dolor; en cambio otras ha sido menos hábil - no quiero pensar en la maldad planificada- y la bombillita ha ido apagándose, poco a poco, entre discretos quejidos. Mi pequeña ciudad está quedándose sin luz con el paso de los meses y yo no me acostumbro, porque cuando el sol va decayendo, la verdad amenaza con recuerdos, la noche reviva la memoria y los cuerpos que he visto enterrados. Mi pequeña ciudad cada vez es más pequeña y más oscura y seguirá en su deterioro de luz, he de aceptarlo, hasta que me quede sola arrinconada entre todas las farolas que están rotas, entre todos los muertos que aún me hablan. También a mí me tocará la piedra. Quizá para entonces ya no quede nadie obligado a continuar a ciegas, como yo, en el oeste. Quizá para entonces ya no quede nadie que viva recordando angustiado que en su pequeña ciudad ahora falta otra vida.