HAPPY NEW YEAR Mira, no pido mucho, solamente tu mano, tenerla como un sapito que duerme así contento. Necesito esa puerta que me dabas para entrar a tu mundo, ese trocito de azúcar verde, de redondo alegre. ¿No me prestás tu mano en esta noche de fìn de año de lechuzas roncas? No puedes, por razones técnicas. Entonces la tramo en el aire, urdiendo cada dedo, el durazno sedoso de la palma y el dorso, ese país de azules árboles. Así la tomo y la sostengo, como si de ello dependiera muchísimo del mundo, la sucesión de las cuatro estaciones, el canto de los gallos, el amor de los hombres.
La niña lázaro se despierta y se levanta. No hay dioses alrededor que acometan el milagro.
Son unos padres envejecidos por otra noche en vela de llantos silenciosos. Padres envejecidos por una noche de vórtices en las entrañas, de terror coagulado del que se van liberando con las caricias sanadoras que preguntan y responden a ese pulso moribundo, que van arrancándole las ortigas al cuerpo indeciso de su pequeña inconsciente suicida, dejándola desnuda, limpia, de vuelta a la vida, como aquella primera vez.
Un ataúd, el mar de párpados preñados de abandonos. La historia se transforma en sal y de la fuga pasa a la presencia inasible. Debajo del enigma una existencia fue. Y ahora diluida sopla los colores del espectro que sólo el ojo capta. En la nada, también en la nada, espero el amor: una condensación súbita, un cuadro abstracto de nubes reflejadas o esbozos ondeantes de las olas en la arena, que al punto se disipan. (De Fractales)
"Pour écrire un seul vers" extrait du film Clara et moi d'Arnaud Viard.
"Pour écrire un seul vers, il faut avoir vu beaucoup de villes, d’hommes et de choses, il faut connaître les animaux, il faut sentir comment volent les oiseaux et savoir quel mouvement font les petites fleurs en s’ouvrant le matin. Il faut pouvoir repenser à des chemins dans des régions inconnues, à des rencontres inattendues, à des départs que l’on voyait longtemps approcher, à des jours d’enfance dont le mystère ne s’est pas encore éclairci, à ses parents qu’il fallait qu’on froissât lorsqu’ils vous apportaient une joie et qu’on ne la comprenait pas ( c’était une joie faite pour un autre ), à des maladies d’enfance qui commençaient si singulièrement, par tant de profondes et graves transformations, à des jours passés dans des chambres calmes et contenues, à des matins au bord de la mer, à la mer elle-même, à des mers, à des nuits de voyage qui frémissaient très haut et volaient avec toutes les étoiles – et il ne suffit même pas de savoir penser à tout cela. Il faut avoir des souvenirs de beaucoup de nuits d’amour, dont aucune ne ressemblait à l’autre, de cris de femmes hurlant en mal d’enfant, et de légères, de blanches, de dormantes accouchées qui se refermaient. Il faut encore avoir été auprès de mourants, être resté assis auprès de morts, dans la chambre, avec la fenêtre ouverte et les bruits qui venaient par à-coups. Et il ne suffit même pas d’avoir des souvenirs. Il faut savoir les oublier quand ils sont nombreux, et il faut avoir la grande patience d’attendre qu’ils reviennent. Car les souvenirs ne sont pas encore cela. Ce n’est que lorsqu’ils deviennent en nous sang, regard, geste, lorsqu’ils n’ont plus de nom et ne se distinguent plus de nous, ce n’est qu’alors qu’il peut arriver qu’en une heure très rare, du milieu d’eux, se lève le premier mot d’un vers."
No sé en que idioma hablarte
para que no me entiendas,
para no escribirte que vengas a buscarme,
que vengas y me folles hasta el alma
et après, et après.
(Aquí iba a ir adjunta la imagen de un precioso atardecer en una reserva ornitológica de Extremadura. Pero los pájaros echaron a volar y la foto con ellos).
Veo un barco irse a la deriva en un mar en calma. El pelo enmarañado, los pechos desnudos, yo voy expuesta en la proa como un mascarón roto a fuerza de embates. Veo al barco irse a la deriva. Siento el agua encharcando mis pulmones, las algas enroscándose en mi cuello, la espuma devorándome la boca. Veo al barco irse a la deriva mientras él me abraza y me susurra: "Mira, Cecilia, mira a lo lejos, es todo tan hermoso".
Aunque no se trata de un espacio literario ni considero que mis textos tengan ningún valor fuera del ámbito emocional, declaro que todos los escritos de mi autoría que aquí figuran están amparados por los derechos de propiedad intelectual y se hallan registrados con el siguiente número de asiento registral: 14/2012/102
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