"Hicimos pan tan blanco para bocas muertas"

Cómo me desquicia oírles decir, en ejercicio de vulgar consuelo, lo especial y maravillosa que soy, como la flor única ésa del Principio (y yo odio El principito), que no sé si la llegó a encontrar, como tampoco conozco sus finales, porque mientras enuncian fascinaciones se van alejando de mí, buscando siempre a otras
más artificialmente bonitas, más sencillas, que exijan menos cuidados,
otras que no sean como yo, en suma.