JOSÉ ÁNGEL VALENTE (IV)

TODO parecía ahora
llevarte a la extinción.
Abandonado
de la sola palabra que tal vez aún podría
levantarte hacia ti.
No estás.
No está
tu sola palabra.

Se espesa en torno el reino de lo gris.

Un ave cae
del centro mismo de su vuelo.
El agua
del manantial, impura, ciega
los pozos de la sed.
En esta noche
no busques luz ni abrigo,
no busques lealtad
ni amor.
Estás sentado
enfrente de ti mismo y ni siquiera
puedes mirarte con piedad.

(Ni siquiera)


(De Fragmentos de un libro futuro)

Rendición

Para extinguirme necesito de ti.
No volver, no mencionar la noche,
el noviembre lejano
que hacía temblar mi carne joven,
mi ingenuidad infantil.

No me abras las sábanas nunca más,
átalas en nudos de media risa
y muéstrame el frío y la ventana
por donde he de caer.

El cuerpo infectado

E. Munch, La niña enferma, 1886

Zbigniew Preisner, B.S.O. La double vie de Véronique, 1991 Van den Bundenmayer, Concerto en mi mineur (SBI 152), Version de 1798

(Canto II del Paradiso de la Divina Comedia de Dante)

JULIO CORTÁZAR (III)

Amor 77

Y después de hacer todo lo que hacen, se levantan, se bañan,

se entalcan, se perfuman, se peinan, se visten, y así progresivamente

van volviendo a ser lo que no son.

(Un tal Lucas)

La cuarta vida de Cecilia

Anoche volví de Madrid, (de)molida y araña-da, tejiendo y enmarañando, aprendiendo la lección de los que no se atreven. Pero me gusta temblar cuando veo que el universo gravita y se precipita, dispuesto a estrellarse sobre mi historia. Hablemos de cosmología ahora que certifico que perdí la magia en cada llanto, que se fue diluyendo hasta no ser más que agua al aroma de la indiferencia. Todo me da tan igual que ni siquiera me voy a molestar en celebrar que al fin sí, por fin, sin ni siquiera llegar a rozarme, me estremecí y deseé.

Porque que en los temores e incapacidades esenciales sigo siendo la misma: http://bohemika.blogcindario.com/2005/12/00582-deberia-levantarme-y-pedirte-que-posaras-para-mi.html.


Y no me atrevo, no me atrevo.

Puentes de Finlandia

Suommelina, 25/08/08

Seis años, Moro, seis años

y yo en Finlandia sólo veo

puentes.

Medium

     Mi sensibilidad extraordinaria me permite oírte desde aquí (cabeza contra almohada). Tom, tom, tom, siento tus golpes sobre la tapa. (Sí, te han enterrado algo pronto, todavía eras hermosa y sentenciabas con lucidez). Recostada junto a los huesos de un amor al que ya no reconoces, yo te oigo y comprendo que ése no es tu sitio. Sí, escucho tu reclamo, aún te quedaban años para acabar de envejecer, pero yo no puedo ir a rescatarte mientras tenga a todos en mi contra. No me creían cuando buscaba tu aliento en un espejo, no me creían cuando buscaba algún mágico indicio que te descubriera viva. Pom, pom, pom, pero yo no puedo derribar el yeso de tu alcoba. Cecilia, cecilia, me llamas con voz lánguida y envejecida, ¿quién me va a arreglar el pelo en el mundo de los muertos?

Laringicidio

Como si fuera el último día para decir


y enmudeciera.

CÉSAR MORO (III)

EL FUEGO Y LA POESÍA


III


Amo la rabia de perderte

tu ausencia en el caballo de los días

tu sombra y la idea de tu sombra

que se recorta sobre un campo de agua

tus ojos de cernícalo en las manos del tiempo

que me deshace y te recrea

el tiempo que amanece dejándome más solo

al salir de mi sueño que un animal antediluviano

perdido en la sombra de los días

como una bestia desdentada que persigue su presa

como el milano sobre el cielo evolucionando con una

precisión de relojería

te veo en una selva fragorosa y yo cerniéndome sobre ti

con una fatalidad de bomba de dinamita

repartiéndome tus venas y bebiendo tu sangre

luchando con el día lacerando el alba

zafando el cuerpo de la muerte

y al fin es mío el tiempo

y la noche me alcanza

y el sueño que me anula te devora

y puedo asimilarte como un fruto maduro

como una piedra sobre una isla que se hunde



(De La tortuga ecuestre)

La nube roja (II)

Emile Nolde, Green landscape with red cloud

Y fue conciente de la lluvia

Conciencia del dolor,
motivo del dolor.
Ninguna muerte tan cierta
como la realidad de ser.

* * *

la gravitación no me advirtió
de la brusquedad del vuelco

La nube roja

Se va, se ha ido, se iba,
se fue.
Yo acepté cerrar mi paraguas
y arrojar al río sus vértebras,
de mutuo acuerdo.

Hoy él fue consciente
de la lluvia.


Y yo no estaba.

Entreparentesis

( )

Resulta que al final acaban encontrando su sitio.

Mientras, yo sigo mirando al cielo
a ver si esta noche el clima respeta
mi resguardo a la intemperie.

(Maldito cabrón que pòetizaste la lluvia)

Poética o amor

Piedra contra piedra
mis manos inútiles
sueñan con fuego.

Camille

Brill Brand, Camille desnuda

Erwann Kermovan, 36

DIARIOS DE ALEJANDRA (IV)

3 de enero de 1960

Me estoy destruyendo con cigarrillos y comida. Mi cuerpo no soporta más. Ataque de ayer. Asfixia. Es el precio que pago por haber vendido mi vida al demonio de los ensueños.
Ayer me di cuenta claramente que floto como un fantasma. No participo de nada. Huyo de la ley de la vida, de sus leyes, del destino personal. Siempre desde mi infancia he guardado cosas mágicas llegadas a mí por obra y gracia del misterio.
Y aún ahora me parece absurda la vida de casi todas las mujeres de mi edad: amar o esperar el amor, cristalizado en un hogar, hijos, etc. Siempre he sentido que yo estaba designada o señalada para una vida excepcional. No sé cómo saldré de todo esto, si llegaré a salvarme o si lo mejor será suicidarme ahora mismo.
[...]
A veces creo comprender por qué Rimbaud abandonó la poesía. Pero yo no soy Rimbaud. Y el quehacer poético no tiene que justificar mi mala fe (o mi enfermedad).
Me estoy asfixiando. Temo estar enferma. Ojalá reviente.


Alejandra Pizarnik, Diarios

Helsinki, 19 de agosto

Delicada
pero acróbata
de laberintos
sórdidos

Fin del mundo

   
      El fin del mundo en Finlandia, el fin de las tierras, el fin de las etapas y las mareas. Gravitación correcta, posición fetal desperezada, erguida. Todo es tan verde, todo huele tan a vida recién hecha, limpia y fresca, nada envasado al vacío.

Vuelvo renovada, sin lastres en el equipaje, amando mucho mucho y deseando más todavía (sabes a cerveza con canela, acróbata de la entrepierna, artista escondida, por fin te descubrieron otros ojos).

Continuará ...

Suroeste

Huelva- Madrid- Palma de Mallorca- Madrid- Huelva- Playa oeste rozando Portugal

Tanto viaje de exorcismo no ha servido para nada, la bestia sigue expandiéndose
ahí donde oye pom, pom, cu, cu, guau, guau o comoa coño suene mi corazón.


Bah, me distraigo imaginando que algún día Vincent Delerm vendrá a rescatarme.




pd. Os quiero, os extraño y decirlo me sale a 20 céntimos el minuto.

Hasta septiembre

Cerrado por descanso anímico. Aunque lo cierto es que se acabó el alimento, esta tierra ha dejado de ofrecerme y el estómago ya no puede retorcerse más. Y aún es más verdad que sólo el mar puede curarme y que me he cansado de no saber a quién le lloro. Solo el mar .

Arañazos

Mi permanencia es postilla

(debajo la herida reclamando

identidades),

mi abandono uñas largas,

un gesto feroz y desquiciado

por arrancarme viva.

ROBERTO JUARROZ (III)

I-21



Hay flores que nacen enterradas.

Su perfume asoma entre los pasos

de los hombres más desguarnecidos

y sus colores enriquecen el color de la tierra

en algunos parajes

olvidados por las lentejuelas del mundo

y por el humo frío de los dioses.



Sin embargo, todavía es posible

armar un ramo con esas flores

y depositarlo en algunos altares escondidos

o en esas tumbas sin nombre,

que duran más que las otras.



También los ojos se entierran a veces

para salvar una mirada

o para inventar otra.



Y hasta la música se entierra en ocasiones

para que un pájaro caído

pueda recuperar sin obstáculo su vuelo.

O por lo menos lo imagine un instante.



De Undécima poesía vertical

VÉRTIGO

II



Detrás no hay nadie, pequeña,

nadie.

Delante tampoco.

Es la intimidad del precipicio.

Cabezas de muñeca

-

Xanti Schawinsky, seis cabezas de muñeca,1929

Me pintaré los ojos cuando vaya a morir

Rugir de tripas

Muchacho del barquito, me desesperas, me desesperas.
Mi pañuelo de mocos en mano ondeando en otra despedida febril,
adiós, adiós, no contestaste, nunca contestaste,
me desesperas, me desesperas.

Yo aún hambrienta me calmaré con tu naufragio
adiós, adiós, con papel no se sostiene una vida
(y yo que te había ofrecido unos pechos flotadores)

MARINA TSVÉTAIEVA

Marina, marina...
tout ce qui porte un nom brûle...



Dominique A, Sur nos forces motrices

Termoestática

A menudo le decía

"no me dejes morir
en verano"

La hija tardía

Silenciosa, muy silenciosa
(elegante hasta el último dolor)
se me ha muerto entre las manos
y el tiempo se ha hecho lápida.

Malditas palabras que no llegaron,
maldita condición de hija tardía,
de amada póstuma.

La madre diestra

se va, se va
y se va apagando,
susurraba y ahora silenciosa
como una canción de cuna
bajo tierra


* * *

dolor de orfandad que no se sabe llorar,
¿cómo se puede acunar a un muerto?

El buzón

Mimi Parent, 1959,tableau-objet, 287 x 181 x 65 mm, Tate Museum.

¿Hace falta ser más explícita?

DULCE CHACÓN (II)

TU NOMBRE



Tu nombre

se me cuela entre los dientes.

Yo sólo sé

que el olvido

tiene forma de fruta involuntaria,

no sé si sabe, no distingo,

coincide que estoy hecha

de gajos de naranja.




(De Querrán ponerle nombre)

DJUNA BARNES

SUICIDE

Corpse A

They brought her in, a shattered small
Cocoon,
With a little bruised body like
A startled moon;
And all the subtle symphonies of her
A twilight rune.

Corpse B

They gave her hurried shoves this way
And that.
Her body shock-abbreviated
As a city cat.
She lay out listlessly like some small mug
Of beer gone flat.

SUICIDIO

Cadáver A

La trajeron en un pequeño capullo
De gusano de seda roto,
Con un menudo cuerpo magullado como
Una luna sorprendida;
Y todas sus sutiles sinfonías
una runa del ocaso.

Cadáver B

Tiraron con fuerza de aquí
Para allá.
Su cuerpo encogido a golpes
Como un gato de ciudad.
Yacía descuidada como una pequeña jarra
De cerveza pasada.

(De El libro de las mujeres repulsivas, 1915)

Uve

Lo siento, muchacho del barquito, ponerse a rivalizar en dolor y en empatías puede resultar peligroso. Y yo no sé tratar con esta clase de ardor, que nace afuera y va soplando bocanadas de fuego abrasando cada una de las capas de la piel y que cuando llega al fondo a tocar la última célula, quisiera estar en la cumbre del pico más alto de la tierra para tirarme y rodar y no ser nunca más un cuerpo dolorido. No comprendo los dolores físicos. Me tiran tanto los puntos de sutura, que me vuelven rabiosa, violenta, me afilan los dientes y sólo me presenta a supuestos enemigos. Y yo cargo, enajenada, todos malos, todos mezquinos, todos odiosos. Quizá no estoy tan sola como quisiera (llorar es bueno, dicen, limpia las cuencas, sanea el alma)y mis malas maneras no son más que el modelo acartonado de cómo comportarse ante la desconfianza. Mañana será un poco menos grave, lo sé y quisiera que estuvieras sentado a mi lado cuando lance con furia la piedra al río, y que no contemos nada más que las ondas centrífugas que dibujará el impacto sobre el agua. Lo siento. Y para sellar la paz, haré que mi barquito de papel también navegue con valentía.

Desnudez (II)

Desnuda enfrente de ti,
haciéndote señales
-porque hablar es el signo de los valientes
y de los receptores idiotas que no saben
interpretar en las manos
lo que los labios desean-
no hablaba.
Era un triste y estúpido mimo
con una ridícula flor amarilla
entre los pechos.
Y no te inmutabas,
aunque sabías que era alérgica
a las flores.

Desnudez

No sé cómo decirte
-con el lenguaje de los vivos-
que mi imbecilidad te desea
y que yo ardo.

Mundo pecera (II)

"Y pensábamos en aquella cosa increíble que habíamos leído,

que un pez solo en su pecera se entristece y entonces basta ponerle un espejo

y el pez vuelve a estar contento."

El pez muerto
que siempre se supo muerto
aún encerrado en la pecera.

Pedí un ratito de branquias,
vivir como viven otros peces,
no era mucho.

Alejarme del engaño de ese espejo
que mostraba más la soledad,
la falta toda.

Agua, aire, elementos
que no me pertenecen.

Pero a quién le importa
la asfixia
de un pez que siempre
se supo muerto.

las dos hermanas

Quedar primera, ganadora,
inteligencia a prueba de bombas,
ser siempre la elegida.
Tu nombre en boca de todos
con una sonrisa complaciente,
estás ya en paz con la vida.

A mí sólo me dejan los reproches
- y nadie se preocupa en preguntarme
si me duele la espalda del esfuerzo
de agacharme en la inmersión
en el estanque de mi mierda,
del esfuerzo de correr hacia donde
no se premia nada más que la miseria.

KOBAYASHI ISSA (II)

Con gran sosiego
camino solo, y solo
me regocijo.


(Trad. de Antonio Cabezas)

La galvanización

-

André Breton, La galvanisation, 1959

Poème-objet. Materiales diversos.

19,5 x 13 x 5,5 cm

Presentado en la galería Daniel Cordier, 8, rue de Miromesnil,

Paris 8´ en la VIII´Exposición internacional del surrealismo

(del 15 de diciembre de 1959 al 29 de febrero de 1960)

la cual tenía por tema el erotismo.

Galvanización: acción y efecto de galvanizar* en cualquier acepción.

* Según el diccionario de María Moliner:

4. Dar vida momentáneamente a algo [...]



* Según el diccionario de la RAE:

3. tr. Reactivar súbitamente cualquier actividad o sentimiento humanos.


* Según el diccionario de la Santísima gana de cómo uso la lengua:


tr., intr. y pronl. Someter mi espalda a tu deseo.

Contar los sueños para que ¿no? se cumplan

Parte nº 1.

papá y yo vamos en un coche, él conduce desde el asiento del copiloto, yo voy detrás. Recorremos las afueras de una gran ciudad, ambiente de puerto marítimo y polígono industrial de extrarradio. Algo de la A-5 de Madrid y de Huelva, pero no es ninguna de esas dos ciudades la que recorremos. Papá pregunta a dónde y yo por fin me animo a enunciar mi antojo: "déjame por la calle L***". Quiero verle y cada vez más se convierte en un deseo ansiedad, en necesidad imperiosa de que no se acabe el día sin que haya llegado hasta su portal. papá no sabe por dónde y a mí se me ha olvidado el camino, me vienen flashes, sí, tienes q ir hasta el final de esa avenida y luego tomar la segunda calle. No, me he equivocado, nos alejamos cada vez más y este sitio no me suena de nada. Entonces paso al asiento del conductor, quita, déjame sitio, y abro el mapa de Madrid que para mí es el de Barcelona. miro al centro, entre cuatro calles una señalada con un círculo. por qué no lo habría mirado antes. papá ya no está conmigo. entro en un barrio de cáceres pero que es el de su casa. se ha hecho de noche, he de darme prisa o no lo pillaré. aunque no entiendo qué sucede que me entretengo, sí, es urgente, pero me entretengo y me entretienen. está en un bar, algo me lo dice y lo veo a través de una bola mágica. dónde, dónde, dónde. Está con ella.

Parte nº2.

abro el mapa de barcelona. me falla la visión, las calles borrosas, las líneas de metro y autobús se difuminan. yo estoy aquí, la estación de renfe allí y... su casa allá. tan lejos, tan lejos. veamos, no hay conexiones directas, he de enlazar. primero hacia renfe -y en mi imagen mágica distingo los andenes de Sants-, luego pillo la línea ** q me deja en *** y de ahí hasta su ciudad (cómo puede ser que la viese en el centro), no, me viene mal y se me hace tarde para tanto trasbordo. la 120 de bus. sí, esa es. y sin saber por qué, de repente elijo otra solución. la línea 5 azul claro de metro sobre la superficie que bordea el norte y en la parada tal pillaré la línea 2 roja (2 roja, como aquella entre quevedo y cuatro caminos, te estuve esperando en mi casa ese verano de madrid). Anochece y me agobio, pronto acabará el transporte y no sé si me dará tiempo de llegar a mi destino. Subo a una colina de aire granadino, parece otra ciudad, sin duda, y apenas encuentro gente. Monto en el vagón. Pregunto, siempre pregunto cuando de transportes se trata. El tren avanza y empieza a dejar atrás la ciudad. atravesamos caminos muy estrechos, el paisaje se vuelve olivares, tierras despobladas. Principio de angustia. ¿será ese el camino correcto? Una señora rubia canosa de pelo recogido en un moño me advierte que el viaje acaba en otra provincia- cómo que vamos a Tarragona!- y que esta línea no me deja en la ciudad. ¿y puedo dar media vuelta? no llego, no llego, anochece, cómo volveré, no, no, ya no podré verlo. sí, pero párate en la próxima, en M. y espera el de vuelta. ¿habrá tren de vuelta? tengo que arriesgarme, no puedo acabar en otra provincia, tan lejos tan lejos. ya ha anochecido. la parada al aire libre tiene tres bancos de piedra. veo una puerta abierta, entro y encuentro a una niña rubia en pijama rosa sentada en un sillón de su salita de estar, la tele y la luz del techo encendidas. le pregunto si éste la parada donde hay q esperar el de vuelta y asiente con la cabeza. pero estoy tan lejos. se hizo de noche. no hay servicio nocturno. estamos muy lejos, no puedo marcharme andando y siento algo de miedo y angustia y a la vez necesidad de verlo, ¿me habría abrazado? me han ofrecido quedarme en su casa, su mamá, la hermana mayor, el padre y el hermano y sus amigos que buscan algo en el pantano de al lado. Un niño se ha muerto ahogado. No le damos demasiada importancia. Necesito que amanezca, necesito retomar el viaje, dar marcha atrás y montarme en el bus 120. el día pasa y deshago mi pequeño equipaje. no te preocupes, te acercaré a la ciudad más tarde, dice la madre. el padre me mira en silencio desde su dormitorio. poco a poco me voy desnudando contra mi voluntad, como si alguna mano invisible me estuviera deshojando. no quiero estar aquí. empieza a llover, el coche ya está preparado. chicas, el equipaje. guardo en una maletita muy fina todo lo que traía, a toda prisa, se me van cayendo pendientes y horquillas de mi cajita, las recojo a zarpazos, lo que quede en el suelo no puedo. vámonos, vámonos ya. Me meo, me estoy meando tanto, pero no puedo detenerme, debemos irnos ya. acuden las vecinas a despedirnos. ¿asi que volvéis a Igualada?

despierto

Anuncio por palabras

Por si algún interés acaso...

Muchacha menuda de ojos gigantes, que cuenta con los dedos y se ríe con las rimas, busca hombre metafísico que habite en su propia caverna (a ser posible sin mujer metafísica). No importa demasiado que le gusten los best-sellers.

Razón aquí.

ANTONIO MÉNDEZ RUBIO (III)

Del alambre enmohecido cuelgan
dos toallas. Medio blancas. El viento
juega en ellas: las abomba
y las vuelve a dejar, se entretiene,
improbable en los bordes descosidos.

Abajo,
en el rincón izquierdo junto a la pared alta, los geranios
han mudado o están mudando su color.

La mirada, rendida y sin origen, inicia
un descenso hacia la terquedad
de la materia. Dónde estás.
Con el peso agrisado de la tarde
hace menos calor. Lo noto
ahora. La espera
es más fuerte donde nada se espera.

De El fin del mundo, 1995.

Dépression

Si sotte en parlant,
si sotte en français.

ROBERTO JUARROZ (II)

I-2



No se trata de hablar,

ni tampoco de callar,

se trata de abrir algo

entre la palabra y el silencio.



Quizá cuando transcurra todo,

también la palabra y el silencio,

quede esa zona abierta

como una esperanza hacia atrás.



Y tal vez ese signo invertido

constituya un toque de atención

para este mutismo ilimitado

donde palpablemente nos hundimos.



(Undécima Poesía vertical)

La mujer de manos frías

contó hasta nueve

- iba arrancándose

las hojas con los dientes-

esperó, esperó y esperó,

no venías, no aparecías,

y se guardó un último dedo

con el que poder arañarse

por idiota, idiota, idiota

que se creyó que a ella también

le llegaría el turno de tenerte

DULCE CHACÓN

LÁPIDA


Para encontrar
de tus labios
ese sabor a metálico mojado
-y ahora que te has ido-
beso la piedra.


Porque me arrebata tu boca
-tantas veces-
beso la piedra que te nombra.
Beso la tierra.



(De Matar al ángel)

De día

Un mosquito de manos gigantes
se encaprichó de mis venas,
el muy estúpido no intuía
que soy una niña tóxica.

Voló, voló, voló
sin mí.
(me ha dejado con las ganas,
de qué me vale esta sangre)

De noche

Un mosquito de largos brazos
encaprichado con mis venas,
estúpido animal que no sabe
que soy una niña tóxica.

La ósmosis errada,
nadie comprende, nadie quiere
y un árbol se quema en mi vientre
sin que yo pueda salvarlo.

Y ahora que la mierda ya me llega hasta los ojos

H. Bellmer, Poupée

Espaldamaceta, (2007)

Mundo pecera

Oh, yo no los veo, no los veo.
Los peces siempre están afuera.
Me echo a nadar, pero no los veo.

MARINA TSVÉTAIEVA (II)

5

espío un signo en sus labios,
pero bien sé que no hablará.
-¿Ya no me quieres? –Sí, te quiero.
- No, no me quieres. – Me siento cansado,

triste, consumido. Me siento acabado.
(La mirada, altiva, por la sala.)
- ¿Es esto nuestra casa?
- La casa está en nosotros. - ¡Bonitas palabras!

El amor es de carne y de sangre,
Flor que con sangre propia se riega.
¿Crees que es amor
un rato de charla en la mesa?

¿Y después, como ellos –damas
y caballeros-, cada uno a su casa?
El amor no es sino…
¿sagrario?
¡Qué palabra! Mejor decir llaga,

cicatriz. ¿Bajo los ojos de camareros
y borrachos? (Y por dentro:
el amor es este arco tenso,
es decir: ruptura. Ruptura.)

- Amor significa unión, y nada ya
Nos une, ni labios ni vida. (Oh, no
Me des la malaventura, te rogué
Al comienzo de nuestra intimidad,

En aquella hora cercana a la cumbre
Y la pasión. Ya humo – Memento:
Eso es amor –dejar que se queme el don
¡siempre en vano! en el fuego.)

los labios –grieta en la concha- lívidos:
sonrisa de intendente. –Primero,
una cama común.
¿Abismo,
quieres decir? Tamborileo

de dedos en la mesa. –¿No querrás
mover montañas? Amor
significa…
- Mío.
- Ya entiendo. ¿Conclusión?


* * *

el ritmo de los dedos en la mesa
se acelera. (Cadalso.)
- Vámonos. – Yo hubiera preferido:
Muramos. Sería más sencillo: muramos.

Basta de banalidades: basta
De viajes, versos, hoteles, tranvías…
- El amor significa vida.
- No, otro nombre le daban los antiguos…
- ¿entonces?
Aprieta el puño –un pez muerto-
el pañuelo. -¿Nos vamos?
-¿Adónde? Elige: precipicio, bala, veneno…
la muerte –en claro.

- la vida. Como un cónsul romano
que evalúa – águilas ojos- lo que queda
de sus huestes.
- Rompamos, pues.


(De Poema del fin)

Con la d de decepción

Ah, no, ya has empezado a doler, demasiado pronto

y sin saber el motivo. ah no, esta historia no va de presionar pechos hasta reventarlos.

Ah, no, mi goma mágica de borrar y algún día ni recordaré de dónde coño has salido.

Un paso atrás, halehop.

No me gustan los acróbatas cobardes. Cierro el circo.

Horizonte Y

Vivir bajo tierra,

llorar bajo tierra.

Pasatiempos estúpidos o predisposiciones

Decía Rilke, o me dijeron que decía


"Deja que todo te suceda: la belleza y el espanto."



Y yo me he resignado a creer, a falta de alguien que me defina los conceptos,

qué es belleza (¿aquello?) y qué es espanto (¿esto?).

Aunque todo me da un poco lo mismo, afanada en prolongar esperas
como una piel muerta que estiro y estiro sin reparar en sus grietas.

CÉSAR MORO (II)

EL FUEGO Y LA POESÍA

IV


El agua lenta el camino lento los accidentes lentos

una caída suspendida en el aire el viento lento

el paso lento del tiempo lento

la noche no termina y el amor se hace lento

las piernas se cruzan y se anudan lentas para echar raíces

la cabeza cae los brazos se levantan

el cielo de la cama la sombra cae lenta

tu cuerpo moreno como una catarata cae lento

en el abismo

giramos lentamente por el aire caliente del cuarto

caldeado

las mariposas nocturnas parecen grandes carneros

ahora sería fácil destrozarnos lentamente

arrancarnos los miembros beber la sangre lentamente

tu cabeza gira tus piernas me envuelven

tus axilas brillan en la noche con todos sus pelos

tus piernas desnudas

en el ángulo preciso

el olor de tus piernas

la lentitud de percepción

el alcohol que brota de tus ojos y que más tarde

hará crecer tu sombra

mesándome el cabello lentamente subo

hasta tus labios de bestia


(La tortuga ecuestre)

Cómo se construyen hospitales con palabras

Muerta o algo mejor


¿y si estuviera equivocada?

[...]

- Lorenzo: muerta no estarías mejor.

- cècile y la deshidratación: cómo lo sabes?

- lorenzo: porque he descansado en tu boca

- cècile y la deshidratación: eso no es convincente, pero sí muy bello

- lorenzo: lo he sacado de tu esencia

[...]

en la playa éramos sólo nosotros dos

sin mentiras

sólo nosotros

[...]


- lorenzo: aportas más al mundo que el 50% de las mujeres de este
planeta.

....


La playa, todavía la playa, ¿tú te crees que puedo sobrevivir con sólo el recuerdo de aquella
noche de playa? Pero, ¿y si fuera verdad? ¿y si aquello fue verdad? pero ¿y si por el contrario nada más que la caridad frente a una moribunda?

Umbilical (II)

Eres la única a quien le dolí
y a nadie más que a ti te duelo.

Por un inmenso amor agradecido,
porque no permitiré convertirte
en la talla de un luto insuperable
- viví en ti, bebí de ti, me alimenté de ti,
pero no me traje guardaditas en el bolsillo
tus miguitas de esperanza, nací pobre
por torpeza-
voy a esperarme a que estés muerta
para obedecer a ese filo que me reclama
como parte del no ser.
Voy a esperarme, mamá, te lo prometo,
a sellar en mis manos la otra ausencia,
no serás tú quien limpie la sangre
que encharque el suelo de tu casa
y la memoria umbilical.

FORUGH FARROJZAD (II)

EN LA OSCURIDAD


En la oscuridad
te llamé
Todo era silencio y una brisa
que se llevaba la cortina
En el cielo apagado
una estrella ardía
una estrella partía
una estrella moría
Te llamé
te llamé
Tenía en las manos
mi existencia toda
como un cuenco de leche
La azul mirada de la luna
chocaba con los cristales

La canción de la tristeza
ascendía como humo
de la ciudad de los grillos
como humo sobre las ventanas
se deslizaba

Toda la noche allí
en mi pecho
hubo quien jadeaba
de desesperación
quien se levantaba
quien te deseaba
y sus dos manos frías
volvía a rechazar

Toda la noche allí
de las ramas negras
se estuvo desmoronando una tristeza
hubo quien se enajenaba
quien te llamaba
El aire se derrumba sobre él
como una ruina

Mi pequeño árbol
amaba al viento
el errante viento
¿Dónde está la morada del viento?
¿Dónde está la morada del viento?


(De Nuevo nacimiento. Traducción de Clara Janés y Sahand)

Renuncia

Tengo que plegar y recoger
mi mundo, mi vida, mi palabra
y sus hilos conectores.


(entonces aprenderé a pronunciar
despedida)

Sepultura

El alud negro
y nadie oye (o escucha)
mi llamada de auxilio.

El lugar imposible

cuatro ángulos
cercando el espacio
en el que se desarrolla
mi inadaptación
a la vida

Inadaptación

no preparada para vivir
- mundo, tiempo, vida, cuerpo herido
y silencioso-,
trato continuamente de buscar algo
pero nunca sé hacerlo.
No puedo más con mi torpeza.
¿De verdad nos reencarnamos?
Sólo pienso en filos de acero,
en dientes mágicos que conceden deseos,
que me llevan hasta donde no estaré tan sola,
tan hambrienta, tan perdida.

SOPHIA DE MELLO (III)

LAMENTAÇÂO DE ADRIANO SOBRE A MORTE DE ANTINOOS

Nâo escreverei mais o meu nome em letras griegas sobre a cera das
[tabuinhas
Porque estás morto
E contigo morreu o meu projecto de viver a condiçâo divina


(Delphica)





LAMENTACIÓN DE ADRIANO SOBRE LA MUERTE DE ANTINOO

No escribiré mi nombre en letras griegas sobre la cera de las
[tablillas
Porque estás muerto
Y contigo murió mi proyecto de vivir la condición divina




(Traducción de Jacobo Sanz Hermida)

Desde la tierra más lejana

(Jorge)

Cómo puede ser que después de cuatro años
de sólo una noche de ojos brillantes,
aparezca todavía para decirme
que quiere oír mi voz.

La joven y la muerte

P. Alechinsky, La jeune fille et la mort, 1967

Acrílico y tinta china sobre tela

Pero habrá un mañana,

y mi angustia será

no haber abrasado las calles.

CÉSAR MORO

EL MUNDO ILUSTRADO


IGUAL que tu ventana que no existe

Como una sombra de mano en un instrumento fantasma

Igual que las venas y el recorrido intenso de tu sangre

Con la misma igualdad con la misma continuidad preciosa

que me asegura idealmente tu existencia

A una distancia

A la distancia

A pesar de la distancia

Con tu frente y tu rostro

Y toda tu presencia sin cerrar los ojos

Y el paisaje que brota de tu presencia cuando la ciudad

no era no podía ser sino el reflejo inútil de tu

presencia de hecatombe

Para mejor mojar las plimas de las aves

Cae esta lluvia de muy alto

Y me encierra dentro de ti a mí solo

Dentro y lejos de ti

Como un camino que se pierde en otro continente


(De La tortuga ecuestre, 1939)

Inutilidad o la función mediocre

Las grandes tragedias no sirvieron para nada.
Los grandes intentos no sirvieron para nada.
Las grandes lágrimas no sirvieron para nada.
Los grandes dolores no sirvieron para nada.
Las grandes llamadas no sirvieron para nada.
Los grandes deseos no sirvieron para nada.
Las grandes heridas no sirvieron para nada.

Total, al fin y al cabo a quién le importa
ser o no parte de mi vida

Asomada a la reja

Cosí demasiado y descosí,
siempre a la espera,
no me sirvió para nada,
nadie vino a reclamar mi trabajo,
tampoco mis pechos descubiertos,
ni mi trocito de tierra en una estrella
negra.

Me duele la punta de los dedos
de enhebrar la noche a la mañana.
Un saco tan roto es el vacío
y de nada sirvieron las puntadas.

VIOLETA C. RANGEL * (III)

HOLLY, LA DE LAS HORAS NEGRAS


Hoy, querido, me rozan los tacones

y la luz se va en lo mejor del polvo.

La lluvia muerde un corazón.

Mi coño admite tus tarjetas.


(De La posesión del humo)

quiebro

Tan estúpida frente a este nuevo dolor (una creer haber probado todo el catálogo de dolor hasta el momento en que no sabe si lamerse, si llorar, si escocerse, si vomitar).

yo me imaginaba solemne, con un verso, al fin un verso genial en los labios

pero sólo tengo esto, confusión y vidrio roto

aquella tacita de porcelana moldeada con manos de amor

estalló- "mundos tan distintos, cómo dormir contigo en una jaula, pajarillo violeta"

y lo peor es que no se debe no se debe no no se debe ya no se debe
decir nunca más te quiero

Final

Sólo he sido capaz de expresar que es algo parecido a una pequeña muerte.

Todo se nubla, nieva y a la vez hace calor, llueve y siento sed, la culpa, los escalofríos.

Una pequeña muerte que he ido tejiendo a lo largo del tiempo

(tanto le he reprendido por quererme, por querer darme de beber,

-pero tú y yo sentimos a años luz-.)

y luego el suelo

y otra vez bajo tierra,

y otra vez estando sola

sola,

pero esta vez ya sola,

sola,

aplastada bajo el rótulo

del fin.

Las dulces punzadas

Me has llenado el corazón de alfileres
(bien prendido, te imagino en tu minuciosa labor de artista aventurero
que quisiera restaurar un patrimonio derruido),
pero no sé contra quién he de actuar.

La victoria del deseo

S. Dalí, El fenómeno del éxtasis, fotomontaje, 1933.

"La vraie révolution pour les surréalistes, c´est la victoire du désir."
(Maurice Nadeau)

ANTONIO MÉNDEZ RUBIO

PARA QUE NO PUEDA PENSAR QUE LA HE OLVIDADO

No olvides decirle

que la recuerdo en las escaleras del tren

con el atardecer inquieto

mordiéndole desesperadamente la cintura.

(LLegada a Dublín, 1998)