Letraherida - "Che si può fare"

Las letras me hirieron con crudeza. Leerlas, trazarlas, habitarlas. Dárselas a él, a los otros, recogerlas del suelo, curarlas-me de su invisibilidad. Hay ojos que solo deberían saber del cielo y de las aguas: hacia dónde emigran los pájaros, con qué viento llegará la tormenta, en qué momento el retroceso de las olas acabará en un embate violento.

 Recuerdo nítidamente el primer momento en que puso el lápiz entre mis manos y el dedo con el que iba señalando mi voz infantil.

 Llorar hacia dentro, salinizar en columna dorsal, ensayar la caída, romper el tímido borrador del fracaso, tomar la mirada del loco que incendia los bosques y arrojar los libros al fuego.

 ¿Qué puedo hacer?

 Cerrar los ojos.



 Callar.

GLORIA FUERTES

LA VIDA ES UNA HORA


La vida es una hora,
apenas te da tiempo a amarlo todo,
a verlo todo.
La vida sabe a musgo,
sabe a poco la vida si no tienes
más manos en las manos que te dieron. 
Al final escogemos un lugar peligroso,
un pretil, una vía,
la punta de un puñal donde pasar la noche. 


De Todo asusta (1958).

Cuando ni siquiera la música

Ni la noche ni el día podrán distinguirse. 

El pozo seco será una extensión de la boca que no necesita beber, de la voz que ya no necesita el auxilio. 

Cuando ni siquiera quede la música el ser se doblará en su sueño de haber creído nacer para moverse en la ilusión de las esferas.

Nacer - desnacer. En medio nadie nada. Solamente la música. Hasta que acabe. 

Antônio Meneses & Maria João Pires - Bach: Pastorale BWV 590 (arr. Roemaet-Rosanoff)

BLANCA VARELA (V)

Noche afuera



ascender de la noche
hacia la oscuridad más plena
hasta encontrar agua que no se bebe
ni corre bajo el pie
agua que no se oye
ni se ve


o esperar en la boca del pozo
que se cierra
la cuerda que es carne de mi lengua
que te dice y te cuelga



El falso teclado, 2000.

Treintaitrés

Pesan tan poco las piedras,

tanto los pétalos de las flores.

Quédate el amor que como a nadie

le fue dado,

tan grande para un ser formado

en la ausencia

en el hambre

en la sed.



Ya ha empezado a llover.

Ya han empezado a llorar.



El sueño es un hondo y largo río.



"Dearest,

I feel certain I am going mad again. I feel we can’t go through another of those terrible times. And I shan’t recover this time. [...] You have given me the greatest possible happiness. You have been in every way all that anyone could be. I don’t think two people could have been happier till this terrible disease came. I can’t fight any longer. I know that I am spoiling your life, that without me you could work. And you will I know. You see I can’t even write this properly. I can’t read. What I want to say is I owe all the happiness of my life to you. You have been entirely patient with me and incredibly good. I want to say that – everybody knows it. If anybody could have saved me it would have been you. Everything has gone from me but the certainty of your goodness. I can’t go on spoiling your life any longer.

I don’t think two people could have been happier than we have been."

Previsiones

Mañana será lunes 21 y lloverá.

A diferencia de aquella mañana de lunes lluvioso 
del 21 de noviembre de 1983,

alguien muy pequeño y empapado en flujos y sangre

estará desatendido,

sin el coro que le envuelva en aliento, dicha y vida.

La placenta será un teléfono roto, apagado.
El cordón, la soga de un larguísimo sueño. 

A diferencia de aquella mañana de lunes lluvioso,

no nacerá,

sino todo lo contrario. 

La última luna

Te veo alejada y borrosa, como todo lo demás. No me ha extasiado ni tu brillo ni tu cercanía. Solamente, bajo la neblina, creí ver en tu blancura la cara de una niña aterrorizada. Quizás un fantasma en el reflejo de un estanque de leche. 

Nada especial, como esta última semana, mi última luna. 

CHANTAL MAILLARD

Ofuscada         dis
traída de la acción
rutina

araña errática

en su afán por
seguir tejiendo

acierta

justo allí
donde el desgarro.




De La herida en la lengua, 2015.

Misa de Réquiem K 126

  Durante el ensayo previo al concierto en el Palau de la Música

No dejaba de mirar el techo, las flores, las ramas, la luz colorida de las vidrieras, toda esa belleza modernista. Iba leyendo la magnificencia de los nombres de los grandes compositores. Sonaban las voces, la música. Mi canto. Y no sentía nada. Era hermoso, sí. Pero nada. A veces me dejaba oír y me decía terriblemente extraña, excluida, un animal fuera del hábitat al que sin embargo pertenece - o creía pertenecer. Y sé por eso que estoy más cerca de la muerte de lo que he estado nunca. Y lo más terrorífico es que lo siento con tanta serenidad, con tanta naturalidad que no se trata de reclamo o amenaza, sino constancia de los días que se van agotando junto al cuerpo.

Desmembramiento

El cuerpo habla del cuerpo
El cuerpo le habla al cuerpo
Materia tangible y maleable
De una malherida opacidad

"Erbarme dich"

Encontrar a dios. Fulminarlo. Perderlo. Fulminarme. Perderme.

Sólo sobreviviré en la música.

Pequeña Eurídice

Le dijo la pequeña Eurídice mordida por las olas:

"No vengas a buscarme, mamá, no regreses, no cantes. 
Ni siquiera la música puede calmar a tus fieras. 
Viviré eternamente en tu vientre, dentro de ti. En tu infierno."

No decir

No  ser. No decir. No más. 

Ira. Irme. Solamente irme. 

Déjame irme, palabra. 

Déjame irme, vida.

Norrsken

Antes de cerrar los ojos, llenarme de la última luz. No la más blanca, sino la de un zorro que cruza un cielo verde para despedirme. 

Me voy sin mi sueño secreto: haber llorado abrazada a ti bajo las auroras boreales.

Karin Borg · Norrsken
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Grado 0

Cuando escribía, las manos eran el deshielo de mis silencios. Escribía porque no sabía decir de otro modo. Sin embargo, ahora, el proceso se invierte. Mi cuerpo a temperatura ártica mutando en sacudidas de temblor y llanto: el agua se vuelve hielo, las manos se vuelven hielo, rígidas como la palabra escrita en el corazón incorrupto del ámbar.

JUANA CASTRO

DESTIERRO

Yo no soy de esta tierra.
Era ya extranjera en la distancia
del vientre de mi madre
y todo, de los pies a la alcoba me anunciaba
destierro.
Busqué de las palmeras
mi voz entre sus signos
y perforé de hachones
encendidos la amarga
región del azabache. Yo no sé
qué vuelo de planetas torcería
mi suerte.
Sobre el mudo desvío, sé que voy,
como víbora en celo, persiguiendo
el rastro de mi exilio.

No encontrará mi alma su reposo
hasta que en ti penetre
y me amanezca
y ría.

(de No temerás, 1994)

DANIELLE COLLOBERT

noircir son corps - la corrosion - recouvrir la peau - qu´il n´y ait plus une parcelle à inciser - un paysage de cicatrices - ses rides - ses plis - son vieillissement
pas d´autre issue au corps - le rétrécissement des surfaces - retrait à 
l´os - replis à l´os - au fur et au mesure des mots - tenir au monde ainsi peut-être


Il donc

 

Incapacidad

Tratar de escribir. Incapacidad.

Las letras empiezan a lloverme

violentamente sobre los ojos,

como una tormenta de agujas

sin el hilo sagrado de las grandes tejedoras.


Ciega.

Elábuga, 31 de agosto de 1941

Marina Tsvetáieva

Marina. Un crujido atraviesa los decenios. 

Tu cuerpo murió, no tu canto. 

 La poesía es inmortal. 

La imposibilidad del amor absoluto, también.

Medo

Cada día es una pregunta


¿Quién morirá antes:

el día o yo?

MARIA VICTORIA ATENCIA

                               
                         FINAL

                                                                                        I have a cat in mind.

                                                                  T.S. Eliot

Es cierto que abandonó una noche su lugar de acomodo
a mis pies de la cama, cuando yo estaba hecha a su calor
y sin duda ella al mío después de casi veinte años
-¿dura tanto una vida?- de convivencia, amor y entendimiento.
Sin duda quiso ahorrarme el horror del final. Y se fue.
                                                                          [ Sencillamente
se fue, felinamente, sin que yo alcance a adivinar adónde.
               
                                                                          Málaga 17/11/01

Duelo

Siempre he vivido anticipándome al dolor. Por eso, cuando llegó, ya lo esperaba. Por eso, cuando ha llegado, ya lo conocía.

Marina,

me estoy enterrando, yo también. 
Pero no sé si muy alto o muy bajo. 
Si en el cielo, si en la ciénaga. 



* * *



Idealizamos el fuego sin saber que 

                                                             sólo somos 

una rama más (otra, cualquiera) 

ardiendo en un bosque abandonado.

Tercera sesión de canto

Hoy no pude cantar. Primero tenía que nacer. Ser embrión. Mecerme en el arrullo de las olas amnióticas. Recolocarme. Expulsarme del paraíso. Descender. Gritar. Gritar por primera vez. Alarido. Llorar. Abrir los ojos lentamente. Aprender el sol, la luz. Ver todo en el primer asombro.
Conocer mi cuerpo, la lengua. Articular las palabras. Poco a poco, decir.

Hoy no pude cantar. Todavía no sabía. Primero tuve que nacer.
Ya, el canto, tal vez mañana.

Un pájaro coge aliento en su último vuelo.
Le fallan las alas.
Cae en un balcón cerrado. Allí no vive nadie. Quien vivía ha muerto, sola.
No hay quien pueda recogerlo, curarlo. Tampoco tiene cura.
Es el final del animal.
Suspira en un último trino.
Débil, trémulo, apagado.
Suspira.
Acepta.
Se va.

Desprendimiento. Desexistencia.
Consciencia dolorosa de inadecuación.
Dejar mi lugar para otro canto. Para otro cuerpo.
Para otro ser al que amar. Para otra vida.

Algunos días, como hoy

Eurídice descendiendo envenenada, enajenada, 
sin oír la música.


Ofelia mirando fijamente el lago mientras recoge flores.

Pienso en el deterioro del lenguaje. En liberación. 

En cuál será la última palabra recordada. 

Cómo iré olvidando. 

De qué manera la semántica irá perdiendo su sentido.

Y entonces él ya no sea él, sino música. 

Y yo ya no sea yo, sino luz. 

Y dolor ya no sea dolor, sino nada.

Aquí no estoy yo

a Maca, porque le llamó poema,

porque le pareció hermoso

Aquí no estoy yo. Un fragmento de mí opaco que sobrevive a la idea de existencia.

Un sintagma debilitado. Una afasia. Dejadez del lenguaje. 

Del amor.

El fin del hilo que enhebra y sostiene.

El fin.

Visión de una sombra en movimiento

Nadaba en la quietud. Conocía los sonidos que no volveríamos a sentir nunca. El pulso del corazón, los arroyos de sangre, el fluir de los líquidos. Crecía, poco a poco, por minutos. Componía los detalles. Se abría cálida y silente. Aceptaba la inercia de la naturaleza. Todo era. Nacía.

Y entonces rompió a llorar. Se derramó en el mundo. Vulva y huesos a los pies de un árbol caído.

Lucía

Estabas en nosotros mucho antes de saber
que existirías.
Clara y fulgurante incluso antes de conocer
tu nombre. 
Debías nacer, porque la luz que germina
en el corazón de la naturaleza
es imparable.
Nada había de detenerte.
Gotas de agua limpia para saciar la sed
del incendio.
Alegre pajarillo iniciándonos en el canto
verdadero.
Estabas ya acunándote en nuestro pecho 
antes de saber que existirías.
Nada había de detenerte.
Como tallo que eclosiona en el aire,
tenías que llegar para enseñarnos,
luminosa Lucía,
que la vida es más fuerte y deslumbrante
donde se siembra el amor y la belleza.


 * Acabo de conocer tu nombre, Lucía. 

Abandono

Crecías torcida. Invasora. Crecías en el lugar equivocado. 
En el cuerpo equivocado. 

Secreto el hueco de tu vacío. Algo que ha de silenciarse para que sane la tierra. 

Mi manera de abandonarte, pequeña dama portuguesa*.




* Le precede un fado, canción de cuna. Origen. Historia del primer abandono. 

De la tristeza heredada.

Quién soy

Solo un animal temblando

en la vulnerabilidad de la luz 

                                      a la intemperie.

Danielle Collobert

Incompleta y vaciándose. Cortándose. Entrecortándose. Deteniéndose asomada a la vida inversa. La voz clarividente y dolorida de los que sabemos el final. 

Te traduciré. Me iré. No trascenderá. Mientras, alguien mira cómo se expande la grieta. Porque alguien siempre mira. Te mira caer. Deteriorarte. Desexistir. Siempre un voyeur para tu miseria. Alguien que ni siquiera lee. Te mira. Ahí la grieta, ves. La humedad. La erosión. El polvo. Lo que se pierde en el viento. Lo que no importa. La que no importa. Pero, Danielle. Te leo. Danielle.

JULIA UCEDA (II)

PERSONA


Se esconde en la despensa niña mala
no quiere a su mamá pero no huye
sólo se esconde tras las puertas
entre ramas de setos nunca huye
se esconde en las distancias de lo cerca
en el olvido de lo nunca olvidado
en la sonrisa
que no sonríe en las palabras
que dice pero calla sin embargo
aunque parezca nunca huye está mirando
con ojos como vida la hoja grande
niña mala
la blanca hoja en que se esconde
mala mala
que no huye y está aunque no a tiro
nunca huye
pero sigue escondiéndose en su idioma
niebla apacible sábana de cuna
visillo en la ventana del silencio que el aire...
y se esconde
diciendo la verdad para que nadie sepa
quién es quién fue y quién no será nunca
ella lo sabe.

De Zona desconocida, Fund. José Manuel Lara, 2007

Piedras

Lo que silencias, tu secreto, musgo y lodo. Lo que ha crecido en las ramificaciones de los helechos. Lo que ha ido solidificándose frente al viento, mutando en piedras con las que te has llenado los bolsillos.

Para no caminar. Para no avanzar. Para sumergirte en el río.

p.s. Para decirte adiós sin que lo sepas.

Escribir para qué. Escribir para quién

En el final no hay ninguna palabra memorable. Es un sonido seco. Puede que una simple onomatopeya. Algo muy natural. Muy animal. Un gimoteo. Un ronroneo. Un rugido apagado. Un llanto suave de niña que no sabe hacer ruido.

No me aceptan en ese mundo deslumbrante de la palabra elevada. No escribo como gusta. No gimo como debería.

Por eso adiós. Por eso pum, ouch, crack.

Chantal

Asombro de ojos frente al reflejo en el estanque. Nos hemos mirado, una a la otra, conocidas quizás en una vida remota. Qué hermosa eres y yo qué tímida. Entonces sincronía de sonrisas, comedidas pero abiertas. Te he reconocido y sabes que has sido reconocida. Y se ha dulcificado tu gesto con mi rubor. Todo el mensaje estaba condensado, como el mejor de los poemas: "Hola"...
Qué hermosa eres, Chantal.

Desnéixer

Nacer. Y luego desnacer. Lentamente, un grito consumiéndose. 

El fuego haciéndose hueco. Desnacer. 

El frío.

La sedienta

Quizás todavía sea joven para comprender 

que su desdicha es estar enamorada

de la sed.

Sospiri

Talar el árbol. 


Caer la vida.

 

Primitivos

Le reprocha Safo, la poeta "de trenzas de violeta, pura Safo de dulce sonrisa" a un Alceo enmudecido, sonrojado frente a ella:

"Si tus intenciones fueran nobles, no tendrías vergüenza en decir la verdad."

Epidermis tardor

                                                                                                                                                          Querer mudar. Imposibilidad.  Áspera, agrietada, envejecida, enferma. Tristes capilares fatigados de otoños perennes.                                                                                                                                            

No reflecta la luz en la corteza de otoño enquistada en la piel.

Juan Ramón Jiménez a Marga

IV 

AURORA 

Estará auroreando, primero, sobre ti
el campo seco. Guadarrama rosa;
aún soñará tu tierra gris en esa lucha dulce
del sol que viene y la huidera sombra;
el gorrión accidental, la fija esquila
gotearán su son, su pío de la hora.

¡Qué plenitud, tú en lo definitivo,
fundida a lo que nunca cambiará ya la historia;
estensión de tu yedra, tu nueva vida solitaria
por lo real profundo sin pasadiza forma;
semilla verdadera de lo fijo, escultura, conciencia
enquistada en la tierra que no de desmorona!

(Un momento, en su riel, el alto tren del alba
conducirá sus deslumbrados presos de una pena a otra.)

..¡Tú dentro ya, tú fuera, tú ya libre,
el vivo muere, el muerto es inmortal,
sustancia voluntaria para más alta obra!

Agosto de 1932

Marga

... Y es que ...

Ya no quiero vivir sin ti ...

... tú, como sí puedes vivir sin mí

... debes vivir sin mí ...

... Sobro ... mi amor, con ser inmenso, al ser yo la razón única,

no debe ser, no tiene justificación ante yo ... única justificación que siento necesaria ... es decir, creo que hace falta vivir de acuerdo con uno mismo ...

       ... Si tú no pudieras vivir sin mí, no sobraría, pero como sobro, lo mejor es irme ...

      ... Y como sin ti ... es que ni quiero, ni me importa nada ...

      ... lo mejor es morirme ...

                            ... y para morirse cuando aún se es joven ... pues ...

      hay que matarse ...

                          ... y para matarse ...

¡ay! ... yo quiero antes, necesito, estar contigo un poco ... sintiéndome feliz.

(Extracto del diario de Marga Gil Roësset dirigido a Juan Ramón Jiménez. Edición del poeta.)

MARIA-MERCÈ MARÇAL (V)

Morir: potser només
perdre forma i contorns
desferse, ser
xuclada endins
de l´úter viu,
matriu de déu
mare: desnéixer.

De Raó de cos (1998)

Morir: solamente quizás
perder forma y contornos
deshacerse, ser
absorbida dentro
del útero vivo,
matriz de dios
madre: desnacer. 

De Razón de cuerpo (Trad. de Cecilia Rubio Gil)

cuando la musica cese

quizás aun resuene el eco en el cuarto más oscuro. [...]   
No puede haber palabras. Incendiaré mi bosque de cerezos. En  medio de las llamas me tumbaré a esperar a quien no podrá llegar nunca. o dejaré que sea el humo quien llene tanto vacío.            



  no te vayas, música.

Recuerda, herida

Las palabras se han roto.

El poema nunca existió.

Ni el piano ni el pincel.

Tampoco el tutú celeste

de pequeña alegre bailarina.

Nunca existió ni el abrazo ni el latido.

El placer o el anhelo de algo.

Tal vez solamente la verdad

de una larga lágrima ardiendo.

El acero transversal

afirmando la honda herida.

El final dilatándose en el más terrible

                                                                    parto.

***

Mi niña muerta,

canto azul enmudecido.

***

La lava soterrada preparada para el duelo. 

El nido vacío.

Transterra

Elábuga


verano de 1941

"Mi parte, que se pierda"

Es verdad, nunca supe escribir para complacerte. Ni a ti ni a ellos, tan altos 

los altares del poema. Mi palabra no fue capaz de liberarse 

de la esclavitud de mi fisonomía. Renuncio. 

Sigo el ejemplo de terrible sensatez de Ingeborg:  

         "(que sea. Que sean los otros) Mi parte, que se pierda."

Condesa de Día

 Mi señor partió a sus cruzadas, mas no me siento sola. 

Cada noche se enciende en mi alcoba un candil secreto.

Amigo, hermoso amigo, han pasado ya diez años. 

Acerca tu aliento a la llama si por fin puedes quererme.