Transterra

Elábuga


verano de 1941

Preámbulo al otroño

Humedad insoportable tantas noches sin dormir ya sueña en el insomnio    

oye el acero contra la piedra        la lámina afiladísima hundiéndose en la piel       

la carne ardiente  

la primera hoja oscura cayendo sobre su desnudo        

 ahora llueve

Es verdad, nunca supe escribir para complacerte. Ni a ti ni a ellos, tan altos los altares del poema. Mi palabra no fue capaz de liberarse de la esclavitud de mi fisonomía. Renuncio. Sigo el ejemplo de terrible sensatez de Ingeborg:  

                           "(que sea. Que sean los otros) Mi parte, que se pierda."