Umbilical (V)

Dentro ya no queda nadie,
todo está vacío de vida.

Juego reversible,
dolor irreversible,
pobreza de madre
joven y cobarde
sin ganas de luchar.

Apaga la luz, resiste
o muere a oscuras.
Dentro no queda nadie,
ni esperanza ni latido,
tan solo un recuerdo
empapado de noche.

La pérdida

 (19/12)

Conocer el lugar, el momento
en que se pierde.
Regresar allí, no encontrar nada,
sólo el temor, el extravío.
Maldecir el tiempo
en vano.

20 de diciembre

Huyo de la luz.
Bajo las persianas,
desprecio el día.
Quiero morir de noches
enroscadas,
de bosques oscuros
y cielos caídos
que me ocultan la salida
en mi ruta sin historia.

ALFONSO COSTAFREDA (II)

SYLVIA PLATH

Píldoras y más píldoras,

y al final destrucción y silencio.

Vigilante el cóndor

reclamaba su presa;

y rondaba y rondaba

confidente y guardián,

consuelo al fin de la motivación más alta.

Con honor y bondad,

con su escasa ciencia

el doctor intentaba

de la mujer y las palabras

romper el círculo severo.

"Pero lo haré de nuevo...

porque morir es arte

que conozco muy bien,

y ten cuidado, Júpiter o Lucifer,

me levantaré de mis cenizas

y con mi cabellera pelirroja

devoraré los hombres como el viento."

(De Suicidios y otras muertes)

Vacía de luz

Todavía cabe más oscuridad en mí.

Me vacío de toda luz

amor, deseo, esperanza

y así más oscuridad,

todavía más oscuridad.

Veintiocho

Empieza a ser tarde, ahora sí (y no lo digo entristecida, sólo consciente de mis primeras arrugas, de un desgaste inevitable) para la expectación y el brillo.

Un año más y todo es lo mismo, decrépito y anodino, lo mismo de lo mismo,

no puedo esperar más la evolución que no llega.

Siento disgustarte, prometía algo, pero ahora sí, ahora sé que no podré ofrecer nada mejor.

Miedo

Sucederá sin esperarlo.
Se posará sobre tu hombro
y pronunciará tu nombre,
ese cuervo negro que asoma
cada noche
para no dejarte dormir.

Cumpleaños

Cuanto más avanza el día más olvidada me siento.

No pido ya amigos para soplar velas en mi vértigo,

tan solo un gesto o una palabra para animarme

en el desánimo de envejecer inexorablemente

en mi no-evolución.

SOPHIA DE MELLO (V)

TERROR de te amar num sítio tão frágil como o mundo.


Mal de te amar neste lugar de imperfeição
Onde tudo nos quebra e emudece
Onde tudo nos mente e nos separa.


(Coral, 1950)


Terror de amarte en un sitio tan frágil como el mundo.

Mal de amarte en este lugar de imperfección
Donde todo nos quiebra y enmudece
Donde todo nos miente y nos separa.

Torna aviat

Que el árbol cobijo
vuelva siempre
al pájaro cantor.

Para estos días de cólera

Aun cuando la naturaleza de los inmaduros
fuese causar daño a los demás seres,
sería incorrecto irritarse contra ellos.
Pues esto sería como sentir rencor contra el fuego
porque en su naturaleza está el quemar.

Sântideva, Bodhicaryâvatâra, capítulo 6, estrofa 39.

-

Ma solitude

Me imagino que soy una de esas personas tóxicas de las que dicen que es mejor alejarse,

no vaya a ser que te contagien su tristeza.

No te acerques.

Por inercia

Seguir viviendo y sujetando el lazo,

caminar, dormir, comer,

beber un vaso de agua después de cada pastilla,

respirar sin darme cuenta,

amar sin desconfianza.

Lo terrible es el momento en el que tomo conciencia

de que todo ello se puede acabar en el mismo instante

en que rompa esa inercia que me obliga a la vida

y decida rebelarme

y no seguir.

Volver

Volver. Buscar alrededor y saber entonces que ya no queda nadie,

que tantos desaparecieron y los pocos que están ni siquiera recuerdan tu nombre.

(El teléfono pasa a ser otro chisme inservible,

el abrazo de un amigo un recuerdo lejanísimo.)

Es la soledad del exiliado que retorna, que ya no pertenece a ningún sitio.

Derrota

Yo deseo el fin,

pero el amor se interpone

entre la muerte y yo.

Aquí de nuevo

Porque al final del largo túnel

no había la luz que tanto esperaba,

sino el mismo espesor opaco,

humedecido,

desconcertante

de todas mis nieblas de invierno.

Después de tanto tiempo

...


olvidé la palabra (E.)



-

Llo-viendo-me

(Haces el  idiota con las palabras, inválidas, deberías amputarte los dedos)

Hoy tampoco iré a yoga.

(decisión aparentemente intrascendente,
se trata, sin embargo, de otro pequeño paso concatenado
hacia la deriva)

Dejaré que mi cuerpo se siga agarrotando,
y mi cólera silenciosa y mi insatisfacción vital
y mi intención de sanar, de vivir.

Pequeño espanto en la habitación

La luz azulada, melancolizadora, salvando de una desamparada oscuridad, ilumina al gusano de sonrisa torcida empotrado en la pared, al gusano que nunca volará.

El abrigo que ya no abriga, que se va desprendiendo de su sentido, que ha sido repelido como cuerpo adolescente, extraño, que va cayéndose de una percha torcida.


Llueve tanto afuera. Llueve aún más aquí dentro.

No me riñas, no trates de devolverme a la realidad.
Déjame así, ensimismada, contemplando mi propio espanto,
mi absurda pena.

El nuevo invierno

Desde que he dejado de parecer

triste,

a mí ya no me abrigan,

a mí ya no me quieren.


(tú serena, pero el verso que no asoma
llora)

CECILIA RUBIO GIL

Christina Rosenvinge, Canción del eco (La joven Dolores, 2011)

* * *

ECO A NARCISO


Te amo, amo, amo
y de tanto amarte, arte, arte
ya no soy más que una voz
y sus huesos, esos, esos.
Mientras que tú,
desdeñando el temblor
de los sometidos idos, idos,
a tu belleza
solamente suspiras si eres tú
el que te mira, ira, ira.

Cuídate, amor mío, mío, mío
de los delirios de espejo
y de los deseos que nos ahogan,
por no poder alcanzarlos, arlos, arlos.



De Metamorfosis, 2009.

Encierro preventivo

Tengo miedo de la noche,

miedo de los cuerpos camuflados en ella,

miedo de las maldades que acechan

en la esquina de la madrugada.

Por eso ya no me divierto.

¿Dónde estoy?

Alejada de ella, alejada de ello,

meciéndome en un cielo nuboso

mientras espero llover.

Tarde para festejar

Una entrada negada.

No se me puede dejar sola
con un espejo entre las manos.
Nada cambia, el reflejo siempre el mismo:
el mismo terror,
la misma tristeza,
la inmutable fealdad camuflada
con un leve sonreír.

Un año más, un año menos
la misma sed bajo el agua.






ps. Sigo sin pretender ser entendida. No digas nada, déjalo así, que pueda seguir cantando como si nada, como si nunca, como si...

Moi, c´est une autre

A veces siento que no soy más que la sombra
minúscula, ridícula,
empobrecida y desgraciada
de aquella que se le escapó,
de aquella que no pudo tener.


(ni mágica ni enriquecida,
sino todos sus engaños)