domingo, 28 de febrero de 2010

Presagio



A J. 

El poema en el que esperas encontrarte

está anidando en la copa de los árboles,
está bebiendo nuestras aguas subterráneas,
está agitando las piedras, las armas primitivas,
mientras busca el viento y la chispa,
el fuego y la pira
en la que arderé en un sacrificio consentido,
hermosa calcinada arrepentida,
esparcida junto a ti en lo que te ha escrito.



PAUL ÉLUARD (II)


LE DERNIER SOUFFLE


Un oiseau meurt d´une flèche
À tes épaules décombres
Pend un reste de lumière
Annés valent moins que jours
Et la vie moins que l´amour

Tu vaux encore un baiser
Rien que le temps d´éprouver
Ce qu´il me reste d´éveil
Tout est clair sous ce drap blanc
Qui te délivre et m´attend.


(Une longue réflexion amoureuse, 1945)




Man Ray, Nusch Eluard (Silhoutte), 1936


EL ÚLTIMO ALIENTO

Muere un pájaro de un flechazo
De tu espalda en escombros
Cuelga un rastro de luz
Valen menos los años que los días
Y la vida menos que el amor

Todavía vales un beso
Sólo el tiempo de sentir
Lo que me queda de vigilia
Todo está claro bajo esta sábana

Que te libera y me espera.


Trad. de Cecilia Rubio Gil






viernes, 26 de febrero de 2010

Segundo aniversario


Yo sé qué tú no querías hacerlo, que pensaste que al mostrarme al amor
precipitándose desde la última ventana
yo reaccionaria, saltaría tras él, me abrazaría a tus pies
gimiendo, sollozando suplicante para tratar de detener su muerte.
Pero no lo hice, acepté la derrota y me sentí aliviada,
lloré un poquito, bastante, mucho, no recuerdo ahora.
Aproveché el salto, esa ventana abierta, para echar a volar
y así escaparme para siempre.
Quizá alguna vez me he arrepentido, aunque nunca, amor que me quisiste como nadie
nunca,tan incomprensible, tan idiota, tan absurda,
nunca, a pesar de esta soledad tan tremenda, del calor que tanto extraño,
nunca he querido volver.


jueves, 25 de febrero de 2010

Tan lejos del cielo


Qué le voy a hacer,
es un pájaro
que conoce los grandes
y lejanos vuelos.

No me puede querer,

no le puedo alcanzar.
Yo no estoy a su altura,
yo me veo estrellada
                                    contra el suelo.



miércoles, 24 de febrero de 2010

Emma Sainte-Naïve

*
Cuando se siente infinitamente insatisfecha
y abandonada -como ahora-,
se dedica a la compra nocturna y compulsiva
de libros por internet.
Pobrecita, acusa "bovarismo" del siglo XXI.
Veremos en qué acaba su historia.

Mensaje de voz


Se acerca con su vuelo
de alas risueñas
sólo para pedirme
un poquito de miga
un poquito de palabras
un poquito de algo
que no tenga nada más
que agradecer.

Y yo se lo doy, claro.
Cualquier cosa para que vea
mi mano desnuda,
huesuda, famélica,
abandonada.


("Toi, pourquoi tu ne m´aimes pas?")


domingo, 21 de febrero de 2010

Trastorno de pánico


Por pánico al pánico
de sentir,
por pánico al pánico
de perder,
por pánico al pánico
de querer
-de querer demasiado
o poco, sólo querer-
he plegado las manos,
he dado marcha atrás,
me he negado a decir

(ven, ven, ven).


MARÍA JOSÉ FLORES (III)


Yace en el padecer y la vigilia
el animal que enferma.

Son la hiel y el dolor su territorio.

Y reniega del cuerpo y la conciencia
o acaricia clemente sus despojos.


(Un animal rozado por el tiempo)


viernes, 19 de febrero de 2010

Sólo unas horas


Hoy el buen humor me duró exactamente seis horas y cincuenta minutos.
No llegó a siete, quizá porque dicen que es la cifra de la perfección.

miércoles, 17 de febrero de 2010

No volverá a hablar de pájaros


Fuera llueve todo el agua
que le niegan.

Interroga a un silencio consentido,
al dolor que hoy le visita
sin preguntarle su nombre,
un dolor extraño, solitario,
intransitivo.
No hay respuesta.

Presiente la vejez
y su angustia,
la torpeza de no saber vivir,
el amor infértil.
Presiente y calla.

Una rama se parte,
el musgo oscurece,
los pájaros desaparecen
del cielo.

Recomienza la lluvia.


sábado, 13 de febrero de 2010

Como Alma Mahler (III)


(La Central, 1/2/10)


Supongo que el hombre al que amé
(y al que hubiera amado Alma Mahler)
habrá encontrado a una mujer
mucho más culta,más equilibrada
y más inteligente que yo.
Una mujer como la que tal vez seré
dentro de veinte años.



Poética


Una mujer
que escribe
sola.


viernes, 12 de febrero de 2010

Nada de nada


Sólo soy un cuerpo de transición,
el abrevadero del instinto animal.
Sobre mí ensayan el amor
que será reservado para otras.
Siempre ha sido así,
debería resignarme,
echarme a un lado,
porque hay atmósferas
incompatibles con la vida.

Tengo las ansias de amor
de un pez que observa el mundo
agonizando en la orilla
y el desequilibrio terrestre
de los cuerpos de agua.


(Y mientras canto desgarrada:
Soy frágil, soy ligera, no soporto vendavales
ni el violento gesto de tu espalda al girarse,
al alejarse de mí, de mí, de mí).




La historia de desamor de la niña lechuza (IX)


(12/10/09)

EL ESLABÓN PERDIDO



Después de todo me gustaba
que me despertaran sus mensajes
de madrugada,
en los que en una lengua primitiva
me decía:
"Tú venir y follar conmigo".

Ahora el teléfono ha vuelto a enmudecer
y mi cuerpo se inquieta
cuando dan las tres de la mañana.

Imagino que en otra punta de la ciudad
suena a esa misma hora una nueva frase
que hace temblar los vértices
de un triángulo fatal y furtivo:
"Yo ir y follar contigo.
Yo estar enamorado".

Pero no es mi teléfono el que suena.






lunes, 8 de febrero de 2010

CLARA JANÉS (II)


El regalo que hoy me trajo Jùlia...


EL BANQUETE QUE OS PROPONGO

El banquete que os propongo es para el día
de mi muerte
y responde al amor que yo siento y deseo:
pido que se me
coma,
que mi ser en no ser no se mude
sino en puro alimento;
comunión
caníbal suplico,
génesis en el otro.

Nadie quiere comerme,
enferma
estoy de amor.


De Vivir (1983)



Mon amour est aussi un oiseau




"Ma mère est un oiseau. Les oiseaux ne nous aiment pas. Aussitôt    qu´ils nous voient, ils se sauvent. Quand on en attrape un, il se débat. Même si on lui dit qu´on l´aime, il veut s´en aller, il ne veut pas rester avec nous". 

R. Ducharme, L´avalée des avalés


"Mi madre es un pájaro. Los pájaros no nos quieren. En cuanto nos ven, escapan. Cuando atrapamos uno, se defiende. Aunque le digamos que le amamos, él quiere irse, no quiere quedarse con nosotros".





M. Chagall, L´oiseau vert (1962)


Mi amor también es un pájaro que se asusta cuando me enternezco. Mi amor es un pájaro huidizo que sólo desea el regazo de las nubes. Mi amor es un pájaro que no entiende mi canto, sólo el sonido del aleteo cuando, cansado de querer, echa a volar.





Sabiduría


Dice un estudio científico reciente
que se aprende más de los aciertos
que de los errores.

Sin embargo yo poseo la inteligencia
-exclusiva y compasiva-
de los que siempre han perdido.




domingo, 7 de febrero de 2010

El cascanueces




Toda la noche con su melodía en la cabeza... Hoy sólo tengo música, hoy solo tengo ganas de girar y girar en un paso de dos.



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jueves, 4 de febrero de 2010

Y las manos tan vacías...


Todo lo que podía darles
lo dejé escrito.
No mereció la pena,
no supieron valorarlo.
(Qué más da un poema
o atarme desnuda
a la proa de un barco a la deriva,
no sería suficiente,
mirarían hacia otro lado)

No sé por qué ahora esto,
quizá porque me golpearon en el centro de mi idiotez
y aunque enmudecida,
necesito mover los labios.




miércoles, 3 de febrero de 2010

Tanto corazón, tanto dilema


¿Qué puedo hacer?
Cada ventrículo
es un nombre,
un punto cardinal
del que se ha enamorado
mi sangre,
mi viento.




martes, 2 de febrero de 2010

MARÍA JOSÉ FLORES (II)


A Pablo Guerrero

El animal que siente
la cercanía del agua
atraviesa la noche
y la aridez
y el frío
como una tierra pródiga y serena.

Lo guía la frescura de lo hondo.
Y ese claro verdor de su deseo.


(Un animal rozado por el tiempo)



Puentes de amapolas y maíz


Sigue el hilo dorado...


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¿No es maravilloso?