domingo, 15 de julio de 2007

Imperdonable


Nada de menos,
ya tampoco nada de más
para extrañarlo,
el tiempo y su escoba,
mi carne cansada,
la espera muerta.

(¿Dónde estás?
Cada día es más lejos)

Todo da igual,
todo he logrado perdonarlo
salvo
"ese silencio a la francesa".


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